1986

As nuvens de Chernobyl invadiram o Outono
inaugurando mais uma temporada de seca.

No rádio, canções sobre índios lamentavam
o tempo perdido e condenavam nossa geração.

As cismas rompiam-se, fossem nas bandeiras
vermelhas desbotadas, fossem na poesia.

Começava a utopia do fim, após tudo. 

São 28 agostos
desde então.

O amor consome cigarros, silente.
Erra entre galáxias, concretos e regressos.

Arma exércitos contra a memória
e marcha pela madrugada
arrancando pássaros de seus ninhos.

Limpa o rastro de sangue que leva ao Calvário
enquanto afia a lança romana.

Espera o sudário de Laerte amarrado ao mastro,
ébrio pelo silêncio.

Desenha degraus que levam ao tampo azul
da mesa, seu cemitério de nomes.

Ouve um grito num teatro qualquer,
apaga as luzes e revisita nomes esquecidos
ao som dos tambores de Santerre.